Até quando?

* por Erica Fiod

Eu espero, a espreita, espero. Eternidade: onda do mar indo e vindo sob a areia da praia. A eterna espera por algo melhor, por ter algo realizado conforme o meu desejo e minhas vontades. Desejo muito e muitas coisas. Quem dera o mundo fosse a realização, mas a vida em si não é aquilo que se quer que seja e sim o que se consegue fazer desta. Sei disso e continuo esperando que tudo se resolva do meu jeito, por querer entrar em estado de entrega, de prontidão. Sempre planejo. Perscruto a mim e os labirintos dos outros, as vias, as possibilidades dos encontros, das resultantes. Mas e se a espera for em vão? Até lá já terei criado uma vida à parte, paralela, quiçá bem mais interessante do que os meus desejos satisfeitos, realizados. Dizem que às vezes há sabedoria em o mundo não nos conceder um desejo. Talvez seja o que me faça continuar a caminhar, a procurar, a perscrutar, não sei. Sempre quero me entender e busco entrar um pouquinho mais e mais no mistério de mim e do mundo. Entretanto, sim, tem coisas que é melhor não termos consciência a respeito ou enlouqueceríamos de vez. Será que o que vejo tem um olhar próprio que se difere de meus circundantes? Será que tenho assim uma maneira toda minha de ser? Posto que o objeto de nosso desejo não é apenas o alguém a quem estimamos e sim também o mundo que o envolve e o completa. Tenho necessidade de procurar o outro a fim de mudar o meu olhar perante o mundo. Sim, é-me necessário um trabalho interno constante de melhorar o meu olhar a partir de outrem. É doloroso, eu sei, mas me é essencial. Como diz Goethe, “Se queres entender o mundo, olhe para dentro de si mesmo. Se queres entender a si, olhe para o mundo.” No entanto, o mundo não é feito apenas de águas cristalinas e flores. Tenho em mim um jardim de sombras, um rio de sangue, uma vontade de bicho. Tenho que enfrentar os meus próprios demônios e tentar sair ilesa, uma vez que assim como o mundo, tenho e preciso de veneno. Veneno de cobra peçonhenta. Porque tudo o que é generoso demais, altruísta demais, sem sombra, enjoa e não é passível de plena confiança. Capacidade de amar até o azedume, até os defeitos, os seus e o meus. Preciso fechar o quarto em dias de sol, às vezes.

A minha espera: carne aberta em flor. Flor dilacerada em perfume. Inferno adocicado.

Com um fio condutor, que parte de minha intimidade, sonhando, eu espero. Espero pelo que? Ora, que pergunta...

Estou sempre escolhendo entre a vida e o sonho, entre a realidade e o delírio, entre alimentar os meus demônios ou meu cordeiro, com os pés submersos no rio da loucura misturada à sabedoria.

“Não sou nada
Nunca serei nada
Não posso querer ser nada.
A parte essa, tenho em mim todos os sonhos do mundo.
Tabacaria, Fernando Pessoa.

Será a espera, assim, inútil? Não há nada mais sem sentido do que viver, do que estar vivo e, no entanto, estamos vivos. Desconfio que isso seja um milagre. A possibilidade da vida é quase nula. A possibilidade de se dar certo, também. Milagres a parte, só sei realmente de minha espera. Só eu sei da vida que vou levando por enquanto que não se é, que não se pode ser em hipótese alguma, sendo. Talvez seja exatamente as distâncias que façam com que eu seja a todo instante e esteja sendo em um equilíbrio precário de quem anda constantemente numa corda bamba. Ou de perna de pau.

Não há descanso. Não há explicação. Não há saída. Não há escolha. A única via é a da espera e dentro da esperança viver como se pode e mesmo assim ser capaz de suportar um desalinho; o seu e o meu.

Faz tempo que espero. Talvez anos. Talvez, uma vida toda, não sei. Não sei se saberia viver de outra forma diferente do que me está posto, do que me cabe, do que me pertence. Faz tempo que eu espero e, nossa! Nessa espera, como já me dei! Como já me entreguei! E como já saí correndo de medo também. Já esperei tanto por um gesto, uma palavra, um olhar, um abraço, pelo ato. Não sei se tudo isso é mera criação minha (desconfio que sim), no entanto, já está tão entranhado em minha carne, em minha pele, em meu ser que vivo suspensa em sonho. Não sei ser aquilo que não sou, na maioria das vezes. A espera faz parte de mim e de minhas profundezas e é exatamente o desejo e essa espera que me fazem levantar da cama de manhã todos os dias e caminhar, comer, buscar em mim e nos outros, nas sombras, no fogo, nas cinzas, nas ruínas, nas ruas, nos meus e nos seus demônios, na porção do outro que falta em mim, na necessidade criada em mim pelo outro, na busca incessante de mim, do outro, do outromim. Então, dentro de minha espera infinda e nonsense, pergunto-me:

Será que eu sobreviveria ou conseguiria continuar vivendo se, por ventura, um gênio da lâmpada me concedesse todos os meus desejos?

Qual é a parte do mundo que me pertence? De que matéria é feita a minha realidade?


“Esperando a festa
Esperando a sorte
Esperando a morte
Esperando o norte
Esperando o dia de esperar alguém
Esperando enfim nada mais além
Da esperança aflita, bendita, infinita, do apito do trem
(...) esperando o trem
Que já vem, que já vem, que já vem, que já vem...”
Pedro Pedreiro, Chico Buarque.

 

- O tempo que faz –

 
“O tempo. Já em inglês: time/weather; e em latim: tempus/coelu. Superioridade do grego: chronos/era; estado do céu; eudia, bom tempo; ombrios, chuvoso; cheimon: tempestuoso, etc. - galene, calmo sobre o mar etc. – Em francês: o-tempo-que-faz: introduzimos um fatitivo, o que mostra bem que o importante na noção é uma relação ativa do sujeito com o presente.” 

(Barthes – A preparação do romance – Aula do dia 20 de janeiro de 1979).

Me pego de soslaio a pensar: o que constitui o essencial de nossas experiências em um tempo que faz? Em um Chronos em perpétua anomalia com Saturno. No ápice de experiências vividas e por hora em estado de apreensão, sobressalta um eco de recônditos distantes: “De onde se originam verdadeiramente nosso bem e nosso mal?”. Caro F. Nietzsche, me acompanha na difícil súmula de ir ao encontro do mar e esquecer qualquer discernimento entre a origem de um bem e a contra-efetuação de um suposto mal. Quais são os valores e juízos que impuseram o hábito de se constituir as ações humanas sob o prisma da moral? Penso nas inversões, me distraio nas imensas faltas que assombram supostos mandarins do bom gosto. Será que o bem, o mal, o gosto, o hábito constituem os senhores de um mesmo caminho?

O genealogista alemão apostaria na inversão, diria que a moral é um equívoco dos homens do conhecimento, dos sujeitos imbuídos de razão. E não obstante, referencia a razão ao bem, sejamos racionais e letrados em nossos plenos argumentos de sentido – sou suspeita – o pior de mim- se constitui em somente aceitar o que tem todo o sentido – minhas pernas fraquejam diante do não sentido. É preciso coragem e silêncio para atravessar o deserto e não se ser nobre o tempo inteiro. Quando é possível no ato da Experiência Viva (Erlebnis) identificar a sua porção de maldade ou quiçá de bondade? Sob quais julgos transitam as extremidades que supomos constituir nosso ser e agir?

É preciso aprender a ver, pensar, falar, escutar e dançar com os nossos impossíveis – eles estão aí, transfigurando-se. Há um momento no meio do caminho da vida que é desleal apreciar Sísifo e se torna essencial manusear o nosso Mal de Arquivo, despedir os guardiões para os portões se abrirem. As armaduras podem ser leves, mas não como pés de pombos, as dicotomias só me chegam na preeminente suposta existência de um outro. Será a moral uma forma saturada de se viver junto?

Carolina Votto*

Noites de verão 2016

*formada em filosofia e mestre em história e teoria das artes visuais.

Quem quase disse uma palavra perdeu no segundo em que hesitou. O momento era aquele. Como que faz pra repetir o mesmo com intensidade e novidade? O teatro é a arte do fracasso. Apenas quando o teatro perde é que algo interessante acontece para o espectador. O gozo da atriz está no camarim, na coxia, no bar após a apresentação. no erotismo daqueles que tem medo de se expor. O fetiche da garota mentirosa que atua. Mas quando ela fracassa é que o público se apaixona de verdade. Quando a atriz está cansada e entregue aos fantasmas alheios. Quando é atuada pelos movimentos das suas células fluídos gases ventos sopros e pavor. Quando o que emerge é o que está por trás, no limite entre a pele e o espaço. A pele arde, o sangue é contaminado pela possibilidade do castigo pelo pecado. O pecado de dar-se. O prazer imediato. O azar que a persegue pelo sobrenome que a indica. Antepassados. Os piores fantasmas. Aqueles que habitam um gesto, um modo de olhar, um tique, um timbre de voz. Nada é autêntico naquele corpo até o momento em que se abre para a vida sem medo de errar. Uma sensação seguida de queda abrupta. Todo dia cair e levantar, comprimir-se e expandir. Quando entender que a vida é isso será isso até o fim daí é que o bicho pega e só mesmo uma boa dança uma boa foda uma boa briga uma boa risa uma boa ducha uma boa praia uma boa boca uma boa cerveja uma boa chuva uma boa torta uma boa conversa uma boa pasta uma boa lua uma boa vida, a mesma vida, mas com o olhar para o fim.